В восемнадцать лет я все дни напролет мечтала о любви. В двадцать два года я ею занимаюсь всю ночь. Я, конечно, бл*дь, потому что последний вариант меня устраивает больше.

Проходит мода на любовь В наш век безумный двадцать первый. Все меньше слышим теплых слов, Сплошная спешка, стрессы, нервы. Но забываем мы о том, Что исчезают наши чувства. И без любви подчас живем,

Ночи напролёт и днями тоже Сердце всё ревёт, взлететь не может. Потому что топлива любви До сих пор ещё не завезли. Взлётные огни гореть устали, И повсюду лишь сомнений стаи Гонят настроения листок,